Penitente de sí mismo. Arrodillado al borde del abismo. Aguarda la respuesta divina a sus pecados terrenales. Busca el perdón de su ofensa ante el Padre Nuestro de todos los Cielos.

Llueve. Con fuerza las gotas derraman las lágrimas del cielo oculto sobre la tierra, anhelante de tiempos mejores, de verdes pretéritos. Su rostro derrama lágrimas puras de impureza. Arrastra el barro del rostro que reencuentra el suelo perdido.

Clama y grita. Grito sordo ahogado por el crujir seco de la electricidad en movimiento. El polvo árido salta y rebota sobre sí mismo. Demasiado seco para tragar. Demasiado muerto para vivir. Bota y rebota hasta formar el río que morirá aplastado en el fondo del abismo.

Silencio roto de relámpagos, silencio roto de gritos angustiados. Penitente de sí mismo. Los pecados manan de unos ojos rojos de la propia ira, de la inercia del odio. Ya no sabe a quién odiar, si no es a sí mismo.

Horizonte dibujado de negras nubes. Paso veloz de vidas fugaces camino de un final exprimido. Miradas ocultas tras las cortinas del miedo. Palabras no dichas en puño cerrado sobre puño cerrado. Lejos, muy lejos de la mirada del penitente de sí mismo.

Brazos que amenazan sangre. Rostro que figura un estallido desgarrado. Un alma en fuga. Busca infinito a su miseria, perderse entre el horizonte de negras nubes y redimir en el olvido.

Penitente de sí mismo. Arrodillado al borde del abismo. Aguarda la respuesta divina a sus pecados terrenales. Busca el perdón de su ofensa ante el Padre Nuestro de todos los Cielos. Encuentra la respuesta en el eco de su propia muerte. En el fondo del abismo.

Carlos Pérez Cruz